É foda,
sabe? Eu queria ir, pegar seu braço e dizer que nunca esqueci daquele primeiro
sorriso. Tenho medo, porra. Todo mundo tem. A gente é científico demais, esquecemos que somos humanos, deveríamos fazer
coisas humanas, como amar. Verbo, que em minha opinião, deveria ser o único de
ação para todas as pessoas, sejam singulares, ou plurais.
Os
homens choram, padecem, bebem, caem e ficam no chão, rindo da desgraça de si
mesmo. Eu mesmo sei que a noite é jovem
para nós, amanhã ainda estarei triste pelo amor passado, por todas as dores
que já estiveram, e talvez jamais morra em mim todas as jovens putas da tarde,
que me fizeram adoecer em tristeza. Porém, há melhor conforto que encontrar uma
outra mulher?
Tenho vontade de saber por que, onde e como
algum louco teve a intenção de fazer sofrer o ser mais lindo que sob a Terra já
floresceu? Como puderam arrancar todas as suas folhas? Nem tiveram o trabalho
de cozinhar, deixaram-te seca até nunca mais.
Secos,
deveriam ficar os apodrecidos machos vorazes, que jamais ousaram viver de
paixão, mas que deixaram as doces fêmeas em leitos domiciliares ao som de Caetano, e nos piores casos, uns pagodes românticos bem tristes, que afundam, ainda mais,
a culpa dos homens tórridos de egoísmo.
Tão
lindas, tão frágeis, tão cheirosas, que tanta pouca vergonha, ter tanta
proibição de tanta coisa sem sentido, e não lembrarem disso. Mulher deveria ser
proibida de sofrer! Se deixarem, sou capaz de ser vereador, deputado, senador!
Só para criar, votar e botar em prática esta lei contra tal perversidade. Cada
lágrima de paixão que cair em bochechas apaixonadas será multada! O valor da
multa será agregado ao valor do ingresso do novo Maracanã!
Há
aqueles céticos, que vão argumentar contra as mulheres insensíveis! Pobres
coitadas, são assim porque já não acreditam em amar, graças a tanto sofrer.
Deus há de
perdoar minhas amigas prostitutas. Quem já presenciou a dor de uma puta
abandonada? Olhe, não há profissão mais
nobre que a putisse. Aturam ouvir que outras são putas, lembram o quanto já
sofreram, são eternas viúvas de sua profissão, mas precisam ganhar para ouvir e
curar o sofrimento do efêmero masculino. Cheias de sentimento, no fim, são
putas.
Mulher,
nunca tive maior recompensa, que um sorriso sincero, depois de um ponto final.
Quantos versos merecem o cheiro do balançar daqueles cabelos negros, quantas
rimas ricas brotaram de teus seios queimados pelos verões, quantas catarses
criei em seus orgasmos?
Esqueça
aqueles que estão pagando fiança para entrar na Copa do Mundo. Fuja dos jornais
e das revistais iguais, dos padrões de segurança da FIFA, lembre-se que o seu
momento de ser arte pode ser encontrado em algum parágrafo de um livro, que
você ainda não leu.
Leia.
O
poeta precisa da mulher, a mulher é ser poesia.
