Protejam a Poesia

É foda, sabe? Eu queria ir, pegar seu braço e dizer que nunca esqueci daquele primeiro sorriso. Tenho medo, porra. Todo mundo tem. A gente é científico demais,  esquecemos que somos humanos, deveríamos fazer coisas humanas, como amar. Verbo, que em minha opinião, deveria ser o único de ação para todas as pessoas, sejam singulares, ou plurais.

            Os homens choram, padecem, bebem, caem e ficam no chão, rindo da desgraça de si mesmo.  Eu mesmo sei que a noite é jovem para nós, amanhã ainda estarei triste pelo amor passado,  por todas as dores que já estiveram, e talvez jamais morra em mim todas as jovens putas da tarde, que me fizeram adoecer em tristeza. Porém, há melhor conforto que encontrar uma outra mulher?

             Tenho vontade de saber por que, onde e como algum louco teve a intenção de fazer sofrer o ser mais lindo que sob a Terra já floresceu? Como puderam arrancar todas as suas folhas? Nem tiveram o trabalho de cozinhar, deixaram-te seca até nunca mais.

            Secos, deveriam ficar os apodrecidos machos vorazes, que jamais ousaram viver de paixão, mas que deixaram as doces fêmeas em leitos domiciliares ao som de Caetano, e nos piores casos, uns pagodes românticos bem tristes, que afundam, ainda mais, a culpa dos homens tórridos de egoísmo.

            Tão lindas, tão frágeis, tão cheirosas, que tanta pouca vergonha, ter tanta proibição de tanta coisa sem sentido, e não lembrarem disso. Mulher deveria ser proibida de sofrer! Se deixarem, sou capaz de ser vereador, deputado, senador! Só para criar, votar e botar em prática esta lei contra tal perversidade. Cada lágrima de paixão que cair em bochechas apaixonadas será multada! O valor da multa será agregado ao valor do ingresso do novo Maracanã!

            Há aqueles céticos, que vão argumentar contra as mulheres insensíveis! Pobres coitadas, são assim porque já não acreditam em amar, graças a tanto sofrer.

Deus há de perdoar minhas amigas prostitutas. Quem já presenciou a dor de uma puta abandonada?  Olhe, não há profissão mais nobre que a putisse. Aturam ouvir que outras são putas, lembram o quanto já sofreram, são eternas viúvas de sua profissão, mas precisam ganhar para ouvir e curar o sofrimento do efêmero masculino. Cheias de sentimento, no fim, são putas.

            Mulher, nunca tive maior recompensa, que um sorriso sincero, depois de um ponto final. Quantos versos merecem o cheiro do balançar daqueles cabelos negros, quantas rimas ricas brotaram de teus seios queimados pelos verões, quantas catarses criei em seus orgasmos?

            Esqueça aqueles que estão pagando fiança para entrar na Copa do Mundo. Fuja dos jornais e das revistais iguais, dos padrões de segurança da FIFA, lembre-se que o seu momento de ser arte pode ser encontrado em algum parágrafo de um livro, que você ainda não leu.

Leia.

            O poeta precisa da mulher, a mulher é ser poesia.

A calcinha

            Sentei atrás de uma mulher, nem mesmo me dei o trabalho de olhar em seus olhos. Abri um livro que nem comecei, pois a calça jeans que estava tomando conta de meu olhar revelou uma calcinha bege, que insistia em fugir e mostrar todo o cobertor de intimidades da janela dos fundos.

            Lúcia, resolvi chamá-la de Lúcia, não a mulher, mas sim a calcinha. Fiquei olhando fixamente para ela. Com o tempo, fui tornando-me íntimo de sua intimidade, conheci seus olhos, nariz, bochechas e boca. Sorri, finalmente. Vi sua língua roçando levemente pelos lábios, espantei-me com ousadia tão precoce, e resolvi perguntar:

            - Está tudo bem?

            - Ótimo- respondeu debochada

            - Ninguém nunca me olhou tão atentamente, sempre já querem me por no chão e acabo perdendo tudo- continuou

            - Coitados, não sabem o que estão perdendo(...)

            - Você é gay? O melhor que eu tenho está dentro de mim, tão profundo que nem consigo ver – Interrompeu-me

            - Sim, acredito. Toda pessoa que se preze deve possuir o interior melhor que o exterior. Eu dou muito valor ao sentimento e não ao físico, sabe?

            - Sei, homens(...)

Um silêncio ensurdecedor. Eu ia dizer alguma coisa, mas me retorcia , mil ideias iam e viam na minha cabeça, enquanto que Lúcia seguia olhando-me, como se me desse um desafio.

           

-       É difícil encontrar uma mulher como você, inteligente, educada, bonita. Não é apegada a essas coisas chatas de moda(...)

-       Você está dizendo que me visto mal? Não escolhi ser assim, ok? Os homens sempre querem as pretas pequeninhas ,ou as vermelhas de renda. No strip, sempre há um torcida de nariz quando finalmente apareço. Saiba você, que eu estou aqui para tudo.

-       Não, claro que não, você é perfeita, é isso mesmo que eu quero, uma companheira para todas as horas. Estou muito sozinho.

Nesse momento, Lúcia desapareceu em meio a calça jeans e foi embora.

Lúcia foi o grande amor da minha vida.

           

           

Amigo Secreto

Estive pensando no tamanho da falta que você me faz, nunca poderia ter imaginado que eu ia sentir tanto. Apesar de ter certeza que uma hora as coisas iam desandar, eu nunca pensei que isso, de fato, ia acontecer. Cada dia que passa, eu fico mais surpreso como sinto sua ausência.

Não é dor, nem vontade de chorar, muito menos desespero. Não consigo definir bem o nome do que isso me traz, só sei que sinto sua ausência.

Nem mesmo sei exatamente em que momentos e em que lugares, muito menos o motivo. Normal seria tornar sua presença apenas uma lembrança distante de bons momentos. Já tive mais sucesso nisso, inclusive com você, acabava lembrando de alguma coisa ou outra, mas tinha você em algum lugar. Hoje, fui munido do direito de saber, só sei que sinto sua ausência.
            Também é hipócrita dizer que sonho contigo, penso todas as horas, morro de vontade de te ver e não consigo viver mais. Não é isso, parece que antes eu tinha a liberdade de abrir meu braço inteiro e me espreguiçar, agora, apenas posso estalar os dedos timidamente, uma sensação estranha, uma incapacidade mórbida. Incomoda demais só poder saber que sinto sua ausência.

Talvez por ter muitas palavras e pela minha mania de dar resposta a tudo, não ter o que dizer às minhas perguntas me comove tanto. Não sei. Queria que tudo acabasse em fim, para voltar tudo ao início e eu sorrir com o infinito que podíamos fazer:

Ver de longe, estar perto, acariciar o pé e passar o dedo na tornozeleira, levar ao caminho de pensar em ficar o verão aqui, escrever e chorar, corroer-me com pétalas, sofrer, ver teu sorriso, odiar, apaixonar-me, reciprocidade, torcer, rir, lutar, cair, levantar, perder, ganhar, ver fugir, querer de volta(...) 

Impossível, possível é sentir sua ausência mais uma vez. 

Esquecer e Promessa

 Como se eu quisesse nunca mais esquecer: Prometi

Não me renderia.

           

Ouvi de ti que cumprir minha promessa seria um milagre.

O sofrimento sempre traz consigo a necessidade de esquecê-lo.

Só há dor real, quando o tormento é eternamente presente,

Em cada fragmento de palavra há uma solidão; mesmo rodeado de fantasmas.

O escapismo moderno, aliado ao simbolismo, diz para o romântico:

“Esqueça!”

Enquanto, que eu sou refém de minhas belas lembranças

E da reminiscente saudade.

Sempre falo de você, sempre lembro você ,mas digo a mim mesmo que não te amo.

Assumo a responsabilidade desta mentira

 como uma criança,

que está louca para fugir da culpa:

“não fui eu!”

Perdoe-me,

Pela força do hábito de render-me a ti.

Menti, sei que minto, e você sabe a verdade.

Vigio os teus passos ,como a vodca ao gelo, esperando, enfim, a homogeneidade. 

           

O alcoolismo,

Nem sempre bem, mas muito vindo,

Enquanto é isto,

Ressaca o desejo das mulheres que passam por mim.

Sei que um dia lembrará do passado, e verá que está tudo errado,

Tenha certeza, que irei cumprir a promessa. Matarei a saudade daquele abraço,

Darei os dedos das minhas mãos aos dos teus pés

Juntamnte com as lembranças,

Transformaremos tua saia azul mentira em uma rosa vermelho verdade.